А теперь не храм, а гей-парад.
Ничего, ни капельки святого,
Ведь не зря в народе говорят:
- Журналисты ходят по банкетам.
Журналисты ездят на курорт.
Журналисты лгут по кабинетам,
Морду окуная прямо в торт.
Жирное откормленное тело
Бодро носят сором из избы.
Могут и избить – такое дело.
Дело справедливости судьбы.
Ведь она то злее, то добрее,
Не давай ей повод для убийств…
- Ты уж выздоравливай скорее.
И держись, избитый журналист.
- Журналисты все миллиардеры.
Журналисты попадают в ад.
Пьют они шикарные мадеры,
В ресторанах с мальчиками спят.
Ездят на машинах и тойотах,
Служат ради подлости и зла.
Девочки в элитных вертолетах
Им дают элитные тела.
Спорят, кто из них кого дурее,
Кто гнусней, кто более нечист...
- Ты уж выздоравливай скорее.
И держись, избитый журналист.
- Ни на что у них не хватит духу.
Журналисты все, как воронье.
Журналисты пишут заказуху,
Только исключительно ее.
Кстати, ничего они не пишут,
Ну а если пишут, так любой
Тоже так напишет, а вот лижут
Очень хорошо, да и с душой.
Все они кавказцы и евреи.
Каждый среди них неонацист...
- Ты уж выздоравливай скорее.
И держись, избитый журналист.
Ты держись, а год идет за годом.
Бьют и бьют, без горя и забот.
А народ… Ты заешь, мы с народом.
Если бьют, то значит ты народ.