* * *
Яну Шенкману
Бумажку со стихами позабыл
Я в Вологде – бывают огорченья.
Ян Стивыч, я тебе не позвонил,
Прости меня, дружище, с днем рожденья.
Да не Христа, а все-таки с твоим.
Хотя не вижу в праздниках разлада.
Он был еврей, ты стал совсем большим,
А за окном веселье снегопада,
И пусть шалит кровавая гебня.
Я радуюсь отнюдь не без причины:
На свете нет красивее меня
Ни женщины и ни мужчины.
* * *
Данилу Файзову
За окном новогодняя Вологда.
Спирт и ветер шумят в голове
Говорили, что в Вологде холодно,
Оказалось, теплей, чем в Москве.
Говорят, что мы где-то на севере.
Но сливянка шибает в балду.
Мы опять никому не поверили.
Я, наверно, купаться пойду.
* * *
Даниле Давыдову
Сначала ненасытная обжора
Всю ночь бесстыдно ест мои котлеты,
А после мы шагаем в Дом актера,
Где ждут поэтов местные поэты.
Уже и заказали по рюмашке,
И выпили, но все-таки не слишком.
Приезжие читают по бумажкам,
А местные по памяти и книжке.
Поэты ничего, когда косые:
Привычные приветливые рожи.
И Вологда замерзла так красиво.
Не город, а река, но город тоже.
* * *
Андрею Чемоданову
То ли город, а то ли квартира.
Ни высоких домов, ни машин.
Только ветер на улица Мира
И столовая № 1,
Где нет шрамов на бритых затылках,
А спокойствие лишь на челе.
И где кетчуп в огромных бутылках
Проживает на каждом столе.
Вы, наверно, меня не поймете.
Спросишь где, уточняя маршрут,
А в ответ: «Ой, да вы не дойдете…».
Хотя ходу на десять минут.
И еще. Даже очень поддатым,
Когда день о пяти головах,
Не ругайтесь в провинции матом,
А тем более – матом в стихах.
* * *
Ну, понятно кому, очень уж она мне понравилась
Деревья белые – какая красота,
Как в сказочном саду у Черномора.
И, в общем, ерунда и суета
Все ваши сны и песни Мальдорора.
И Батюшков безумный у коня,
И злых церквей дырявые оскалы.
Бросается столетье на меня
И в шутку разбивается о скалы.
Да что столетье... Годы - трын-трава.
Несется жизнь стремительней маршруток...
И вот уже распутная Москва
Встречает криком селезней и уток.