Ползет по ванне таракан.
Решил убить его жестоко.
Но он вот взмыл под облака...
Ну что ж, лети, дитя Востока.
А может, Запада дитя,
А может быть, он наш, московский.
Парит он, крыльями вертя,
И мощно двигая присоской.
Вот так и мы порой сидим.
И страшный суд нас не осудит.
Дошло ведь даже до седин,
А счастья нету и не будет.
