Не прощаясь, уходит здоровье.
Я себя уже не узнаю.
Да и нет, говорят, Подмосковья
Ни в аду там у них, ни в раю.
Все равно мне – что в морге застратом,
Что в Кремлевском дворце при свечах.
Что у дьявола быть адвокатом,
Что у бога ходить в палачах.
Если что и волнует сегодня,
То как раз только дата и срок.
Да пошли они…
Вот же ведь Сходня
И в траве шелестит ветерок.
