January 17th, 2021

Литературно-книжная мелочь: вам нравятся помидоры?

Все уже давно написано до нас. Датский писатель Ханс Шерфиг (1905 - 1979), повесть «Мертвый человек»:
«Бранд набросился однажды на улице на критика и плеснул ему в лицо синюю краску за то, что тот написал о нем, что он талантлив.
- Я не талантлив! – кричал Бранд. – Я гениален!» (Ханс Шерфиг. Пропавший чиновник. Загубленная весна. Мертвый человек. – М.: Худож. лит., 1979).
Почти все о ком я пишу, что они талантливы, ведут себя так же, как упомянутый художник Бранд. Да и признаться, те, о ком я пишу, что они гениальны, ведут себя не лучше. Я не просто гениальный, я самый гениальный гений во вселенной, вопят они, брызжа кровавой слюною.
Все уже давно придумано до нас. Вот как Шерфиг описывает современную ему литературно-художественную тусовку:
«За одним из столиков сидело несколько поэтов. Они превозносили друг друга до небес, умиляясь этому взаимному панегирику.
У другого устроились несколько художников и жестоко поносили один другого. Позеленев от злости, они выкрикивали: «Бездарь, бесталанный, никудышный!»… В темном углу сидели меценат и художник. Художник сиял от удовольствия, можно было подумать, что ему удалось продать все свои картины. Но ничего похожего. Он всего навсего отсоветовал меценату купить картину своего лучшего друга».
И далее, уже о любви и дамах: «- Это ужасно! – говорила она, возбужденно сверкая глазами. – Это добром не кончится. Однажды они убьют друг друга из-за меня. - И она заламывала руки, немея от счастья…»
Потрясающая женщина, могу назвать десяток таких. Тем более, что далее беседа принимает совсем трагический оборот, и в лирическом герое мне трудно опять не узнать себя:
«- Вам нравятся помидоры? – вдруг спросила она.
- Помидоры? Да… как же. Я обожаю помидоры. – «Наверно, собирается угостить», - подумал я…».
Ага! Как же! Щас!
Цитирую дальше:
«- Хотите послушать, что я написала? - и она взяла рукопись, лежащую на столе.
- Да, пожалуй. Это что – о помидорах?
- В том числе…»
У меня нет слов, нет слез, нет даже соплей. О литпроцес!.. Такова бурная природа зла и вялотекущей литературы.

Очередной ответ на очередную критику

Чушь несусветная. Писал в состоянии белой горячки.
Людмила Якубпнко

Все не так, все неправильно, царство чумы
Недовольно, к чему разговоры?
Ты у нас поучись, делай так же, как мы,
Плотоядно твердят мародеры.

Надо просто молчать, надо не отвечать.
Только я не умею, не в силах,
То ли вечная мутная безблагодать,
То ли черви танцуют в могилах.

То ли вшивая Шива, ползучий лишай,
То ли просто сверкают кинжалы.
На элиту надейся, а сам не плошай,
Говорят плотоядно шакалы.

И глядят отовсюду, галдят из углов,
Мол, отведай ты нашего зелья.
Да идите вы в жопу. Я буду здоров,
Даже если немного с похмелья.

Что вам неймется, куда вы летите?

Что вам неймется, куда вы летите?
Стоит ли правда усилий?
Вздох разрешили? Дышите, дышите.
Только вдали от России.

Не искушайте доверчивость божью,
Не прилетайте, не надо.
Родина встретит ментами и ложью.
Родина вряд ли вам рада.

Что нам свобода, нелепое счастье?..
Я вот сижу, керосиню.
Не возвращайтесь же, не возвращайтесь,
Не возвращайтесь в Россию.

Пусть улетают куда-нибудь пули,
Пусть вам Россия приснится.
Нам наплевать. Мы рукою махнули,
Без толку с нами возиться.

Нас и разбитое кормит корыто
Кашей на телеканале.
Все тут забыто, закрыто, зарыто,
Сломано или украли.