January 30th, 2013

Выходит жизнь, как вор, из-за угла.

Выходит жизнь, как вор, из-за угла.
И гонит без руля и без разбега.
Дорога темной речкой пролегла
Меж белых берегов родного снега.

Забыто, как дырявое ведро,
Все то, что новым варварам не к месту.
Я помню, как тут строили метро.
И ехали телеги к переезду.

Наверное, осталась память ног.
И я твержу привычную речевку:
Мой тихий подмосковный городок,
Ты превращен в помойку и парковку.

Не слезет волкодав с усталых плеч.
Ему уютно в нашем Вавилоне.
Здесь больше не слышна родная речь.
Какая уж тут речь на стадионе?

Осталась память рук и память рек.
Какие-то огрызки и огузки.
И дворник убивает белый снег
За то, что разговаривал по-русски.