September 16th, 2004

(no subject)

* * *

Все у нас не очень по уму.
Пьем большой компанией обычно.
Умираем же по одному.
И спешим на небо самолично.

Даже если массовый убой
Где-нибудь опять в горячей точке.
Каждый убирает за собой.
И идет во тьму по одиночке.

еду домой умирать

Температура ровно сорок.
Как водка, только ведь не в рот,
А прямо в голову, под самый короб.
И чай с малиной не спасет.

Лежу и тихо умираю
И смерть с бутылкой призываю.