И пишет свою чепуху.
На кухне жена в телогрейке
Любовнику варит уху.
Писатель мечтает о малом.
Жена его бьет каждый день.
И кормит любовника салом.
И телом, такая вот хрень.
Писатель идет по аллее
И птички летают вокруг.
Кричала жена: поскорее
Подохни ты, горе-супруг.
Писатель умрет под забором.
И сразу пойдет торжество:
Достанется все мародерам,
Которые грызли его.
Наследнички лают о славе.
И морды у них кирпичом.
Все знают об авторском праве,
Лишь автор опять ни при чем.
