Когда нет толка от труда.
Душа устала надрываться,
Ведь все равно одна вода.
И ты толчешь ту воду в ступе.
Форелью бьешься все об лед.
Но лед в бокале, рыба в супе.
И все дела. И весь расчет.
Мы рассчитаемся, безбожник,
И, помолившись, помолчим.
Да пусть поспит уже художник.
Ему приятен даже дым.
Дым от Севильи до Гренады.
И звон от мозга до костей.
Ты не буди его, не надо.
Не больше целое частей.